BRICIOLE D'ESTETICA

Ombre
A cura di Vladimiro Zocca

Sto prolungando la mia permanenza in campagna, immerso nella dolcezza vaqriegata dei Colli Euganei, dove le giornate vengono dilatate dall’intensità del verde smeraldo e del rosso ruggine di un autunno ritardatario. Dilatazione che è estensione dei sensi del cuore e della mente.
Questa situazione extraurbana, lontana dall’accelerato tempo di vita di Bologna, rende particolarmente gradevole la ricerca che porto avanti da qualche mese per offrire un contributo utile ai prossimi corsi di scrittura creativa della scuola diretta da Patrizia.
Tuttavia, la piacevolezza dell’ambiente non mi invita a proseguire la lettura, in verità piuttosto fredda e noiosa, degli ultimi manuali pubblicati sull’argomento.
Allora, mi butto decisamente a capofitto nell’impresa di rileggere al completo, con matita in mano per appuntare e segnare, la “Ricerca del tempo perduto” di Proust, nella speranza di cogliere, come fiori difficili dell’anima e della ragione, spunti e suggerimenti da trasferire nella pratica didattica. Devo dire che avevo già letto l’opera, nella vecchia traduzione einaudiana, più di due volte, nell’arco della mia esistenza che va dall’adolescenza all’età matura; ma, ora, è come se la leggessi per la prima volta – evidentemente, ero stato poco attento nelle precedenti letture o, forse, non ero in possesso di strumenti sufficienti per capirci qualcosa e per fare abitare il mio essere di lettore, in modo non troppo estraneo, le “intermittenze dell’anima” tessute dalle parole dello scrittore.
Cerco, tuttavia, di non fare la solita operazione intellettuale fine a se stessa, data la fama raffinata e rarefatta accumulata nel tempo dalla scrittura dell’autore. Infatti, ho provato una fatica simile a quella di un minatore solitario che cerca di strappare pietre preziose ad una miniera ricca, ma che non si lascia violare facilmente. In un alternarsi di momenti di piacere e di fascinazioni ma, anche, di incomprensione e di vera noia, qualcosa, alla fine, credo di aver trovato.
Nondimeno, era inevitabile, oltre i miei buoni propositi di semplicità, che venissi colpito, nella penultima parte, “La Prigioniera”, da una citazione che Proust fa di Bergson, quando afferma che le parole sono l’ombra dell’anima profonda di un essere. Mi accorgo – forse mi illudo – di essermi imbattuto in una chiave di lettura che mi possa aprire le porte di tutte le opere letterarie che abbia la voglia di affrontare con le armi della curiosità e dell’approfondimento.
A questo punto, incontro, inevitabilmente nel problema del tempo, il filo rosso che percorre l’opera proustiana. Mi rendo conto che le ombre, nelle quali mi immergo incessantemente - le parole - viaggiano portate dall’onda infinita di questa entità magica ed irriducibile che è il tempo.
Io stesso, quando narro, racconto, versifico, descrivo, critico, faccio riferimento a un tempo che, alla fine, non so se sia realmente accaduto o inventato dai miei ricordi o dal mio conoscere, correndo l’incertezza di essere afferrato dalla vertigine di questo dubbio. Poi, mi rendo conto che il tempo è esso stesso ombra, l’ombra delle vite e delle cose passate, presenti e future, che l’incantesimo della parola si illude di fissare in un qualcosa che ha un contorno di veridicità, sia esso una storia, un romanzo, una novella, una poesia, un pezzo critico.
Mi fermo qui perché, anch’io, molto più modestamente di Proust, rischio di essere coinvolto felicemente in un elogio del decadentismo; non tanto nel senso del movimento letterario, ma nel senso del tempo che si consuma, che degrada, “decade”, appunto.
A questo punto, il mio senso interno tenta di avvertirmi che il tempo degradando e degradandosi ti permette di inventare, di trovare, di sprigionare un infinito gioco di ombre dalle mille forme e dalle mille esistenze. La pianto lì con queste elucubrazioni e continuo a cercare. L’unica licenza che mi concedo, attualmente, è quella di attendere ogni notte, pur abbandonandomi a sonni sereni, nella mia camera di questa villa antica sui colli, la visita del fantasma, forse una fanciulla morta in un tempo lontano a me sconosciuto, che mi venne trovare diversi anni fa proprio lì in quel luogo. Quella si, forse, un’ombra salda.